L’ILE DES GAUCHERS

Auteur :
ALEXANDRE JARDIN

Genre :
Roman

Maison d'Edition :
GALLIMARD

Les cousins locaux lui firent sentir qu’ils n’étaient pas du même creuset, avec une condescendance catholique, charitable et polie qui acheva de le crucifier.

 

Sa tristesse lui pesait dans tout le corps.

 

Le malheureux n’avait suivi que la vivacité d’une imagination pas encore réglée par l’expérience.

 

Réfléchir était à leurs yeux un crime ; aimer était également illicite.

 

L’homme un authentique péril pour l’homme.

 

Le vacarme des émotions devait demeurer assourdi.

 

Mes engagements et mes plaisirs se rassemblent dans le même objet, mon mari.

 

Peu à peu, son calme tourna au désordre intérieur.

 

Ils n’avaient pas su métamorphoser leur passion en un amour véritable, mirifique.

 

Le fond du dossier, c’était bien l’incapacité des hommes à mettre en paroles et en actes leurs sentiments.

 

La société des hommes, si vide de sens, si rongée par cette violence ordinaire faite de méfiance et de jugements que chacun se croit autoriser à porter sur les autres.

 

Vivre à deux, pour de vrai, et non côte à côte.

 

Ces mécanismes pervers qui tuent l’amour et jettent malgré soi dans l’adultère.

 

La soi-disant usure due, paraît-il, à l’empilement des années de ronron conjugal.

 

Il avait envie de culbuter sa femme, d’augmenter la fréquence de ces parties fines dont il était friand, de la turlututer jusqu’à en perdre haleine, par derrière, par devant, de la faire ululer tout son plaisir, dans des râles ininterrompus, lyriques, dignes des plus somptueuses envolées copulatoires.

 

L’empressement de forniquer s’était un peu épuisé.

 

La défense du sur mesure était à ses yeux un acte de résistance, de rébellion contre la lugubre uniformisation qui commençait à corrompre nos sociétés. Il avait d’ailleurs toujours veillé à ce que ses rejetons eussent des idées sur mesure sur les choses de la vie. Rien ne lui semblait détestable que le prêt-à-porter de la pensée qui moisit dans le cerveau des bons écoliers.

 

Les urgences factices, ces pressants besoins de s’étourdir par le travail.

 

Son sourire était celui d’un homme sûr d’être dédommagé de son attente et qui, sur le point d’en être récompensé, prend encore du plaisir à maintenir cette distance qui suspend le désir.

 

Il n’y avait que le plaisir d’être là, ici et maintenant, embarqués par cette danse d’une époque retrouvée qui les enlaçait l’un à l’autre.

 

Les Gauchers se regardaient plus comme des chercheurs insatisfaits que comme des trouveurs assis sur des dogmes.

 

Cette façon d’être qui parle aux sens des hommes, plus qu’à leur esprit.

 

Ils augmentèrent le stock de leurs pratiques fornicatrices.

 

Le sexe n’était bien souvent qu’une clef pour ouvrir en soi d’autres tiroirs, s’octroyer de nouvelles libertés.

 

Cet amour gratuit qui ne fait pas commerce des sentiments.

 

Lui aussi brûlait, non plus de passion, mais d’amour ; d’un sentiment flamboyant, guerrier, volcanique, qui se joignait à un désir sexuel de rhinocéros. S’il avait été seul avec son Emily, il l’eût culbutée sur l’autel, lui eût fait voir les anges sans autre forme de procès.

 

Il fallait la convaincre de se délivrer du piège de la sentimentalité courante afin qu’elle trouvât dans un éternel renouvellement des désirs le sentiment d’exister.

 

Se libérer de votre sentimentalité de pacotille, des conventions ridicules qui brident votre véritable nature.

 

Le froid mépris qu’elle lui avait marqué après leur rupture, sans explications, l’avait précipité dans un chagrin sans fond.

 

Une précipitation qui trahissait son envie de se donner pour, l’espérait-elle, mieux se reprendre ensuite. Toujours cette illusion qu’en cédant à ses instincts, on obtiendra d’eux un répit, un amoindrissement de leur emprise. Quelle erreur ! Ils se déchaînent alors, augmentent leur appétence, l’urgence de leurs assouvissements ; mais dans sa fringale de peau, elle ne voulait plus le savoir. Son imagination égarait son jugement.

 

Ah, quel luxe suprême d’aimer l’autre sans l’enfermer !

 

L’amour porté à un certain degré a des droits qui se moquent de la morale commune !

 

Pendant toute la nuit, il dut subir le calvaire d’entendre sa femme accorder de bonne grâce à un autre tout ce qu’elle lui refusait, dans des hennissements de volupté.

 

Les deux amants explorèrent tous les vertiges qu’il est concevable de goûter dans un lit.

 

Enrober ses émotions dans une réserve mâtinée de pudeur. User de litotes, de tournures allusives qui fleurent bon la vieille Angleterre.

 

Les amours meurent de négligence.

 

Au festin du progrès, l’amour n’avait pas sa place.